Le Perthus

Le Perthus, einst wohl – wenn vielleicht auch nicht unter diesem Namen – die stolze Bewacherin des Weges aller Wege zwischen Spanien & Frankreich, Gallizien & Okzitanien. Noch heute thront die mächtige Festung „Bellegarde“ in der Mitte des Tales auf einem Hügel. Schon zu den Zeiten der römischen Imperatoren zog die „Via Domitia“ bis an deinen Saum, um mit sich die Legionen handelnden Volkes bis in die letzten Provinzen des Reiches zu tragen. Im Mittelalter dann ganz ähnliches Spiel nur mit mehr Kirche und so. Die erst jüngst freigelegten Grundmauern (um 2000 n.Chr.) oder die mehr als eine Handbreit in den Stein geschliffenen Wagenspuren sind stumme Zeugen dieser Jahrtausende alten Grenzstation. Le Perthus, heute eine von diesen schmierigen kleinen Grenzstädten, die keine mehr sind; mit ihren gefliesten Gehwegen, die uns Tentakeln gleich den schundbeladenen Shops zuführen sollen: Motorradhelme, drittklassige; Handtaschen der ganz großen Marken, ein spanischer Supermercado, eine glanzlose Bar mit verblichenen Cocktails im 4-Farbdruck, ein Schuhgeschäft und überall: einzigartige Preise und die kleinen Bargeld-Gauner von Vorgestern, wie sie gelangweilt auf das Fußballspiel der Flat-TV’s starren oder wahlweise schwer auf gespreizten Beinen über ihre Smartphones gestützt, träge auf dem Display umherswitchen und -swooshen – auf den nächsten Kunden, das nächste Opfer wartend. Die Karren stehen am Straßenrand alle mittelmäßig auf Als-ob-Porsche getunt in der Mittagshitze herum. Sie repräsentieren von vereinzelten Chicas auf dem Beifahrersitz abgesehen den ganzen Stolz der Besitzer. Der einzig echte Porsche rollt hingegen gelangweilt-interessiert auf der Suche nach einem standesgemäßen Restaurant die Straße hinunter; ohne anzuhalten. Danke EU. Danke Autobahn, die Du mehr als sprichwörtlich Le Perthus mit deiner Riesenbrücke in den Schatten stellst und ein für allemal klarmachst: Es war einmal.